La toile de la justice

Victor Delacroix, procureur respecté dans le cercle judiciaire parisien, arpentait d'un pas pressé le long couloir de son somptueux appartement. Son front plissé et son regard intense trahissaient un trouble intérieur qui contrastait avec son habituelle assurance. Ce soir-là, Victor était rentré plus tôt que prévu de son bureau, les épaules voûtées par un poids invisible. Alors qu'il traversait le hall d'entrée, il entendit une voix familière résonner depuis le petit salon. C'était celle de sa jeune épouse, Élise. Intrigué, il s'approcha discrètement, son cœur battant la chamade. Élise était penchée sur un téléphone, paraissant absorbée dans une conversation intime. Victor se rapprocha davantage, dissimulé derrière l'embrasure de la porte, et tendit l'oreille. Les mots qu'il entendit le lacérateur comme une lame aiguisée. "Mon amour, tu me manques tellement... Quand pourrons-nous nous revoir ? J'ai besoin de te sentir contre moi..." Les doigts de Victor se crispèrent sur le chambranle, les jointures blanchissent sous l'effet de la tension. Son esprit tourbillonnait, refusant d'admettre l'évidence qui s'imposait à lui. Élise, sa femme, celle qu'il avait épousée trois ans plu