Weggefährten

Es gibt Gespräche, die man nicht führt. Bis einer anfängt zu schreiben. Zwei Männer, Ende vierzig, beginnen einen Briefwechsel. Der eine sitzt auf dem Boden seines Arbeitszimmers, in der Hand ein handgeschriebener Brief seines Vaters. Er versteht etwas, das lange verborgen blieb. Der andere antwortet. Von seinen Söhnen. Von fünf Freunden, die ihre Jugend einst mit japanischen Schriftzeichen besiegelten: Tugenden, in Bergkristall graviert, damals halb Spiel. Einer der fünf lebt am anderen Ende der Welt. Einer war jahrelang verschwunden. Und einer kämpft, ohne es zu zeigen. Weggefährten erzählt von Freundschaft, die keine Worte braucht, und von Eltern, die mehr hinterlassen, als sie dachten. Und je länger man liest, desto weniger sicher ist man, wessen Stimme man da eigentlich folgt.