EL TAXISTA

En el Red River, los muertos no se hunden. Esperan. La mujer que cruzó no era una fugitiva. Era el recipiente. La carta que llevaba no contaba una historia. La escribía en tiempo real. Con sangre que no era suya. Con huesos que aún crujían. River pensó que la había dejado en la otra orilla. Pero el río la trajo de vuelta. Primero como reflejo distorsionado en el agua. Luego como silueta que camina sobre la superficie. Ahora, como algo que se arrastra dentro de su pecho. No mires atrás. No mires al agua. Porque lo que ves... ya te está mirando a ti.