Der Schwur der Aschekrone

Als die letzte Glocke von Valenhall verstummte, wusste Alaric, dass die Götter gelogen hatten. Der Rauch hing schwer über der Stadt, süßlich vom verbrannten Holz und scharf vom Blut. Wo einst weiße Türme in den Himmel ragten, standen nun schwarze Skelette aus Stein. Die Asche fiel wie Schnee, lautlos und unerbittlich, und legte sich auf Gesichter, die niemals wieder atmen würden. Alaric kniete im Schutt des inneren Hofes und hielt die Krone in den Händen. Sie war nicht aus Gold, wie die Lieder behaupteten. Sie war aus Asche und Knochen geschmiedet, warm wie ein schlagendes Herz. „Du hast es versprochen“, flüsterte er – zu den Göttern, zur Krone oder zu sich selbst, er wusste es nicht. Antwort kam keine. Doch etwas regte sich. Die Asche glomm auf, und eine Stimme – alt wie der erste Tod – flüsterte seinen Namen.