LA CHAMBRE D'OPALINE

La Chambre d’Opaline est née d’un vertige. Celui du corps qui se souvient, du regard qui brûle encore quand la peau a disparu, De l’amour qui ne sauve pas — mais consume.   Ce livre n’est pas un roman d’amour. C’est un roman de feu. De langue.  De silence.   J’ai voulu écrire ce que l’on tait. Ce qui se passe entre deux soupirs. Ce qui se brise quand on aime trop fort, Ou trop mal. Ce qui reste quand l’autre s’en va, Et que le désir, lui, continue de parler.   Opaline n’est pas un personnage. Elle est une faille. Une chambre rouge dans laquelle chacun peut entrer, mais dont on ne sort jamais tout à fait. Ce livre est pour ceux qui ont aimé au point de se perdre. Pour ceux qui ont attendu à une fenêtre fermée. Pour ceux qui savent que certains corps ne s’oublient pas — parce qu’ils ont laissé des cicatrices invisibles, des parfums dans les draps, et des phrases qui résonnent encore, longtemps après la dernière nuit. Si vous ouvrez ce livre, Sachez que vous entrez dans un lieu sans retour. Un lieu où le désir parle une langue ancienne, où chaque mot est une caresse ou une lame, où l’amour est un pacte, Et la perte, un rituel.