A Marionete

Atravessou florestas que cresciam de dentro para fora, rios que corriam ao contrário, e céus onde o sol nascia de noite. O mundo do espelho era feito de memórias deformadas, vultos sem rosto, risos sem dono, canções que já não sabiam a letra. Cada passo deixava atrás de si o som de fios a rasgar. E cada estilhaço do espelho que trazia preso ao vestido mostrava-lhe uma lembrança: um castelo branco, uma mãe que chorava, o rosto de Circe a dizer-lhe. A perfeição é a tua prisão. Marion sentia algo mudar dentro dela. A madeira estalava, mas sob ela… algo pulsava. Carne esquecida. Talvez o feitiço estivesse a enfraquecer. Mas sabia, Circe não tardaria. A bruxa via através de todos os reflexos, e onde houvesse um espelho, haveria olhos a observá-la. Então Marion tapou o rosto, e caminhou em direção à noite sem lua, onde o vidro não refletia nada.