La Marionnette

Le silence avait du poids. Quand Marion ouvrit les yeux, le monde était une mosaïque de fragments de verre, de lumière et d'obscurité, tout cela mélangé. L'air sentait la poussière et le clair de lune. Autour d'elle, des éclats de miroir pulsaient comme des cœurs brisés, chacun reflétant une scène : le cirque en flammes, Sara criant son nom, le visage de Circé souriant derrière la fumée. Elle essaya de bouger. Le craquement du bois résonna comme un gémissement. Les fils qui la retenaient étaient brûlés, lâches, et pourtant elle sentait un poids invisible, comme si l'air les tirait encore. — Sara… murmura-t-elle, mais sa voix se perdit parmi les fragments.L'un des éclats brillait. À l'intérieur se trouvait l'image de la jeune fille, immobile, de l'autre côté de la vitre. Marion tendit la main, mais le reflet s'éloigna, comme si le miroir respirait. — Elle est restée… murmura l'éclat du miroir. Et elle comprit, avec une boule dans sa gorge de bois, que Sara était prisonnière du réflexe qui les avait sauvés. Le vent soufflait, emportant des voix lointaines. — Courez, disaient les voix. Elle s'est réveillée. Marion se leva. Le sol se fissura en lignes de lumière sous ses pieds.