Pedaços de Alma

Este livro não ensina, não orienta, não promete. Não é um mapa nem a bússola. É, se muito for, o rasto deixado por alguém que caminhou antes — sem destino claro, sem pressa, sem testemunhas. O que aqui se escreve talvez não queira dizer, apenas mostrar que houve voz, houve corpo, houve silêncio entre as palavras. São linhas que se escrevem com tropeços, com ausências, com gestos que não pedem licença à gramática nem ao relógio. Para quem já não exige respostas, mas ainda assim insiste em perguntar. Um refúgio breve, talvez, onde se pode parar sem cair, ou cair sem ruir. Um intervalo entre dois instantes que não se tocam, mas se olham de longe. Aqui não se sublinha — aqui infiltra-se, como a água, como o frio, como aquilo que chega sem ser chamado e, no entanto, permanece. O que está escrito carrega o peso do que ficou por dizer, do que não teve forma, do que se calou no momento exato em que quase se revelava. Há nesta escrita uma nudez sem vaidade, uma ferida sem explicação. Não resolve — acompanha. E talvez, sem o saber, te encontre onde já não esperavas ser achado.