Jaier

El polvo ocre que levantaba la camioneta Ford Bronco de Jaier al serpentear por el camino de Upata no era más que un efímero telón para el vasto escenario de su vida. A sus treinta años, Jaier era un anacronismo viviente: un físico con alma de poeta, más cómodo descifrando los secretos milenarios de las rocas que las complejidades del mundo moderno. Su barba cuidadosamente recortada y su mirada profunda, a menudo perdida en el horizonte, ocultaban una curiosidad insaciable, una herencia de sus padres, dos profesores de literatura de espíritu libre que le habían enseñado a mirar más allá de lo evidente. Pero la curiosidad de Jaier no se detuvo en los clásicos literarios. Se desvió hacia los misterios geológicos, hacia el lenguaje silencioso de la Tierra, un idioma que solo él, al parecer, podía comprender. Su finca en Upata, un santuario de paz que compartía con Marie Mercy, ex campeona de tiro y su polo opuesto en energía y vitalidad, era el epicentro de un mundo donde las rocas hablaban y la tranquilidad reinaba.